Sanft schräg über die Felsen, wirbelt das Wasser leise.
Der Atem einer jungen Blume.
Weißer Morgentau erwartet eine Hand.
Sanfte Hände, zarte Herzen, sitzen mit dem Stift, lauschend.
Tinte wird zum Himmel, Striche zum Wind, der stumm spricht.
Zwischen zwei Wintern vergeht ein Leben.
In stiller Liebe.
Hohe Berge beschreiben, lange Flüsse beschreiben.
Die Namen der Ahnen in ein stilles Fundament schreiben.
Trauer schreiben, Akzeptanz schreiben.
Damit Tinte Worte ersetzen kann, was Lippen nicht ausgesprochen haben.
Der Bambus an seinem Ende bricht nie, die Hand lernt zu folgen.
Jeder Buchstabe trägt einen Hauch von Leben.
Unvollkommenheiten tragen, Zeit tragen.
Kein persönliches Geschenk, kein Kuss.
Nur Gegenwart.
Tinte mag verblassen, doch die Bedeutung bleibt.
Mit Dankbarkeit schreiben, mit Täuschung schreiben.
Mit hundert Jahren Schweigen schreiben.
Und das Licht von heute lässt den Stift langsam gleiten.
Um in jeder sanften Freude nach vorn zu suchen.
Wir kehren zurück.
Das Wasser verdunstet im Wald, das Papier liegt still.
Die Seele. bleibt
Die Seele bleibt.