Suavemente inclinada sobre las rocas, el agua se arremolina suavemente.
El aliento de una flor joven.
El blanco rocío de la mañana espera una mano.
Manos suaves, corazones tiernos, sentados con la pluma, escuchando.
La tinta se convierte en el cielo, los trazos se convierten en el viento, hablando en silencio.
Entre dos inviernos, pasa una vida.
En silencio amoroso.
Escribiendo altas montañas, escribiendo largos ríos.
Escribiendo los nombres de los antepasados en una base silenciosa.
Escribiendo tristeza, escribiendo aceptación.
Para que la tinta pueda reemplazar las palabras, lo que los labios no han dicho.
El bambú al final de su cuerpo nunca se rompe, la mano aprende a seguirlo.
Cada letra lleva un aliento de vida.
Llevando imperfecciones, llevando tiempo.
Ni una ofrenda personal, ni un beso.
Solo presencia.
La tinta puede desvanecerse, pero el significado no.
Escribiendo con gratitud, escribiendo con engaño.
Escribiendo con cien años de silencio.
Y la luz de hoy permite que la pluma se mueva lentamente.
Para buscar adelante en cada dulce alegría.
Regresamos.
El agua se seca en el bosque, el papel yace inmóvil.
El alma permanece.
El alma permanece.