Ein Nachmittag im Hochland. Sonnenlicht fällt durch das sanfte Dach. Kaffeebohnen rascheln leise. Ein zarter, duftender Geruch liegt in der Luft. Im fernen Klang der Gongs herrscht eine innige, innige Stille. Jeder braune Tropfen, der fällt, erzählt eine Geschichte von der Heimat. Es ist nicht nur die Bitterkeit, sondern die ganze Reise, von stillen Händen bis zum Traum vom eigenen Land. Das Rascheln der Blätter hallt in der Kaffeetasse wider. Der heute hart erarbeitete Kaffee, der die alte Seele bewahrt, immer noch gefangen. Jeder tiefe Schluck trägt den Abdruck von Händen, eine Ehrung für die hart erkämpften Menschen. In den leeren Straßen, frühmorgens am Hang, weht der Wind durch die Bäume. Füße, vertraut mit der roten Erde, die unzählige Tage gegangen sind, verweilen anmutig am Berghang. Die Trommel schlägt im Rhythmus mit vertrauten Schritten. Von der fernen Vergangenheit bis heute, so nah, bewahrt das Bewahren einer einfachen Sache die ganze Seele. Von der kleinen Kaffeebohne zu einer größeren Zukunft, deren Duft in der Tasse widerhallt, niemals verblasst. Dieser Kaffee träumt von einem Weg, von einer Geschichte, die erzählt werden will, vom grünen Wald. Fernab.
In die Herzen der Menschen hier.
Der Duft des Hochlands ist noch immer spürbar.
In jedem Augenblick.
Er hallt in einer Tasse Kaffee wider.
Er hallt Tag und Nacht wider.
Der heute schwer zu findende Kaffee.
Ist heute eine Liebeserklärung.
Im Wandel des Lebens.
Er bleibt derselbe.
Der Duft des Hochlands ist noch immer da.
In jedem berauschenden Tropfen.