Los geht's, Leute.
Ja.
Ja.
Ja.
Versprochen.
Los geht's, Großes.
Tief hängende Wolken.
Die Stadt bewegt sich langsam.
Dann sagte der Bass nein, nein, nein. Die Kickdrum klopft an die Tür.
Baby, sowas hab ich noch nie gehört.
Ooh. Die Amp-Lichter leuchten rot und golden, Old-School-Feuer, kühn und kalt.
Ein Gitarren-Scratch, die Menge reagiert. Die Stille der Berge ist gerade zerbrochen.
Du spürst dieses Beben in deiner Brust.
Das ist der Groove, der keine Ruhe findet.
Wenn die Bläser den Headliner durchbrechen, reißen alle die Hände hoch.
Der Funk ließ die Hügel erzittern, jedes Fenster war hellwach.
Roh und dreckig, ohne Zweifel.
Spür den Groove, lass ihn brechen. Der Latissimus erhebt sich aus der Ebene.
Der Groove klettert höher als das.
Wenn die Snare knallt, weißt du, wir geben alles.
Ja.
Oh.
Draußen reihten sich Motorräder aneinander.
Drinnen ließen wir es schleifen.
Ein Wilder redete scharf und gewandt.
Die Trommeln hämmerten schnell und wuchtig.
Schweiß auf der Stirn, breites Grinsen.
Kein cooles Gesicht mehr zu verstecken.
Wenn du nur zum Zuschauen gekommen bist, tut es mir leid, diese Stimmung ist nervös. Die Schultern kreisten hin und her.
Nebel vermischte sich mit dem Licht.
Wenn dein Herz rast, bist du endlich im Groove.
Ja.
Der Funk ließ die Hügel erzittern, das ganze Fundament beben. Bläser setzten mit einem Bass-Attack ein.
So bringen wir es zurück.
Vom Tal bis zum Gipfel, dieser Rhythmus
wird nicht aufhören.
Wenn der letzte Akkord verklungen ist, hüpft der Berg noch immer.
Woo.
Woo.
Ja.
Woo.
Nicht nur Musik, es ist ein Funke.
Der die Dunkelheit des Berges erhellt.
Eine Nacht, die zum Gesetz wird.
Liebling, ignorier mich doch.
Ja.
Oh. Der Funk ließ die Hügel erzittern. Spür die Vibrationen der ganzen Stadt. Oldschool-Feeling pur. Freitag ist auf der Landkarte eingeschrieben. Als sich der Asphalt veränderte, wirst du sagen: Dieser Groove war echt.