Боль касается кожи, боль касается воздуха. Руки медленно двигаются в напряжении.
Не для того, чтобы скрыть, не для того, чтобы утаить, пусть решит то, что внутри.
Каждый цвет хранит в себе мысль. Каждая линия мягко натянута.
То, что мы чувствуем, то, что мы отпускаем, обретает форму, обретает покой.
Никаких ошибок, никакого идеального плана. Просто правда о том, где я нахожусь.
Я пишу картины не для того, чтобы меня видели, я пишу картины, чтобы отпустить.
Намерение направляет кисть, а остальное само собой получится.
Тишина направляет движущуюся руку. Искусство начинается там, где слова не выдерживают критики.
То, что я несу в себе, находит свой путь в каждом следе, в котором я решаю остаться.
Вдохните смысл, выдохните страх. То, что я даю, становится ясным.
Боль — это больше, чем цвет и форма. Это обещание, это молитва.
Когда замысел встречается с моментом, искусство повсюду.
Когда краска смывается, остаётся то, что я хотел сказать.